Knappe Entscheidung, von Robert Fuller
Hey, bevor du das nächste Mal zu lange in den Spiegel starrst, denk daran, was ich dir immer gesagt habe. Ich sehe, du hast es schon vergessen. Wir sprachen über das Flüstern. Es war, als du rückwärts durch deine Erinnerungen gingst, an einem einsamen Strand, an einem vergessenen Ort, entweder allein oder mit einem imaginären Begleiter, den du dir aus deinem eigenen Blick heraufbeschworen hast. Ich dachte, dass du von deinem eigenen Abbild völlig hingerissen warst. Es könnte also sein, dass du mit dir selbst spazieren gegangen bist und dabei gelegentlich Schimpfwörter gemurmelt hast, die dein Gegenüber zufällig mitbekommen hat, zumindest bis der unberührte Strand einer unpassierbaren Felswand wich.
Wie du dich vielleicht erinnerst, hast du dich an das Flüstern erinnert, als die Felsen auftauchten, obwohl es schon zu spät war. Sie trugen dich an einen trostlosen Ort, weil eines deiner Ichs zu viel zu deinem anderen Ich gemurmelt hatte. Hättest du geflüstert, wärst du jetzt nicht an einem so trostlosen Ort, denn dann hätten sie dich übersehen. Ich kann dich jetzt sehen, ich kann mir das kleine, menschenleere Zimmer vorstellen, ohne alles außer einem Bett und einem Spiegel.
Der Spiegel ist es, der dich jetzt ununterbrochen beschäftigt.
Ich weiß nicht mehr, wie Sie es geschafft haben, Ihre Wärter dazu zu bringen, Ihnen den Empfang von Nachrichten von außen zu gestatten, aber ich weiß, dass es erst ein paar Monate her ist, obwohl Sie schon vor vielen Jahren in Ihrem kleinen Zimmer aufgenommen wurden.
Aber auch wenn die Kommunikationskanäle offen waren, hast du nicht sofort auf alle reagiert, die versucht haben, dich zu kontaktieren. Ich denke, Sie waren wahrscheinlich etwas ängstlich, und Sie haben Ihren Pflegern sicher nicht besonders vertraut.
Ich glaube nicht, dass Sie sich jemals direkt an mich gewandt haben, und ich habe auch keine Beweise dafür, dass Sie meine Mitteilungen tatsächlich erhalten haben. Ich kann nur sehen - oder mir vorstellen -, wie Sie unaufhörlich das Glas vor Ihnen polieren, fast so, als wollten Sie es ins Nichts wegpolieren. Und wenn Sie nicht gerade das Glas polieren, stelle ich mir vor, wie Sie Ihr eigenes Abbild abwechselnd bewundern und dann anstarren, in einem Zustand ständiger Verwirrung darüber, manchmal streicheln Sie es, und manchmal schicken Sie ihm nichts als Bitterkeit.
Sie haben angedeutet, dass Ihre Pfleger sich kaum um Sie kümmern und eigentlich nur dafür da sind, dass Sie gut genug ernährt werden. Sie halten dich am Leben, körperlich, sonst nichts.
Ich hätte gedacht, dass deine Wärter sich zumindest gelegentlich für deine Rehabilitierung einsetzen würden, aber im Gegenteil, sie haben dich und dein anderes Ich - das du jetzt im Spiegel bewundern oder gedankenlos verfluchen kannst - willig dem überlassen, was du willst, als ob der Grund für deine Gefangenschaft nach allem, was du durchgemacht hast, keine Rolle spielen würde.
Aber der Spiegel: das ist in der Tat Ihr Anfang und Ihr Ende, und das ist in Wahrheit der Grund, warum Sie ihn in Vergessenheit geraten lassen wollen - weil Sie selbst aufhören werden zu sein, das heißt, schließlich, unwiderruflich, werden Sie sich selbst und Ihr nun verschwundenes anderes Ich auf geheimnisvolle Weise für immer horizontal in das eigene Bett Ihres kleinen Zimmers in endloser Nacht schicken.
Diese neumodischen Telefone! Ich habe dieses Modell noch nie gesehen. Es scheint eine Art von geschlossenem Kreislauf zu sein. Fast so, als würde man mit sich selbst sprechen...
9. Februar 2013
Der Inspektor, von Robert Fuller
Der Inspektor war beschäftigt. Das Telefon klingelte unaufhörlich. Schließlich nimmt er ab.
"Gaudeau, wer ist dran?"
Es folgte eine peinliche Stille. Dann eine zaghafte Stimme. "Ich habe eine wichtige Information."
"Worum handelt es sich? Und wer sind Sie?"
"Das kann ich nicht verraten. Aber es ist sehr wichtig. Es geht um Ihren Fall."
"Niemand weiß davon. Es ist streng geheim." Dann eine kurze Pause. "Was für Informationen?"
"Ich bin damit vertraut. Ich habe Ihre Recherchen gesehen."
"Was haben Sie gehört?"
"Sie recherchieren einen Schwindel. Den größten Schwindel aller Zeiten."
Inspektor Gaudeau war schockiert. Aber er schwieg. "Ja, ja, erzählen Sie."
"Ich brauche meine Anonymität. Verfolgen Sie diesen Anruf nicht zurück."
Der Inspektor flüsterte heftig. "Sie haben mein Wort."
"Sagen Sie mir zuerst etwas. Warum wollen Sie diesen Schwindel aufdecken? Was genau wollen Sie damit erreichen?"
"Sagen Sie mir Ihren. Warum interessiert Sie das? Warum helfen Sie mir? Kannst du es nicht aufdecken? Du weißt doch so viel..."
"Ich versuche zu helfen. Du bist sehr schwierig."
"Gib mir einfach etwas. Nur einen winzigen Hinweis. Eine Geste des guten Willens. Dann werde ich gerne einwilligen."
"Okay, hier ist es. Nur ein winziges Häppchen. Ich habe den Beweis gefunden. Und was ist Ihre Theorie? Und warum mischen Sie sich ein?"
"Welche Art von Beweisen?"
Der Mann wurde wütend. Er verlor seine Beherrschung. "Warum sind Sie so schwierig? Gib mir, was ich verlange. Oder ich lege auf."
Inspektor Gaudeau ließ sich erweichen. Er brauchte eine Pause. Das könnte sie sein. "Ich sprach von gutem Glauben. Die Menschheit ist betrogen worden. Mit vielen Lügen gefüttert. Hier ist also meine Theorie. Es war vor Jahrhunderten. Es gab eine Verschwörung. Eine Verschwörung, um Betrug zu begehen. Sie haben alles erfunden."
"Ja, ja, das ist gut. Und ich habe Beweise. Ich kenne den Ort. Bitte fahren Sie fort."
"Sie wollten täuschen. Um die Menschheit in die Irre zu führen. Deshalb das Buch. Einiges war wahr. Basierend auf historischen Fakten. Fakten, die nachprüfbar waren. Das war der Aufhänger. Das war es, was die Leute ansprach. Sie wurden angezogen. Wie Motten auf Glühbirnen. Wie Lemminge zu den Klippen. Wie Kinder zu Pfeifern. Sie konnten nicht anders." Eine kurze schwere Pause. "Also, wo ist der Ort? Der Ort von was?"
"Sie halten sich immer noch zurück. Warum gerade Sie? Wurden Sie persönlich verletzt? Haben Sie eine Klagebefugnis? Ich meine eine Klagebefugnis. Die Richter könnten das akzeptieren."
Er blieb ganz ruhig. Aber Gaudeau war wütend. "Ist das ein Gericht!?" Er flüsterte heftig. Dann fuhr er fort. "Sind Sie mein Richter? Meine Geschworenen, mein Henker? Was soll das alles?"
"Du verlierst die Fassung. Das bringt dich nicht weiter. Beantworte einfach die Frage."
Er dachte darüber nach. Was war sein Standpunkt? War er verletzt worden? Wie war sein Stand?
"Ihr lasst euch Zeit. Wir haben keine Zeit. Diese Angelegenheit ist dringend. Sie muss an die Öffentlichkeit gelangen. Bevor es zu spät ist. Fangen Sie an..."
Gaudeau versuchte etwas Neues. So etwas wie umgekehrte Psychologie. Er hat etwas erfunden. Oder dachte, er hätte es getan. "Es gab eine Höhle. Voller Fledermäuse. Es war ihr Versteck. Der Eingang war versteckt. Alte Texte dokumentieren das. Ich habe ihn noch nicht gefunden. Vielleicht eine Schatzkarte. Das "X" markiert die Stelle. Alles ist geheimnisumwittert. Leute, die zur Verschwiegenheit verpflichtet sind. Das war ja das Seltsame. Sie wussten etwas sehr Wichtiges. Warum der Geheimbund? Warum halten sie es versteckt?"
Das Telefon blieb still. Eine ganze Weile lang. Ein leises Brummen. Ähnlich wie ein Summen. Sie wurden abgehört!? Keiner konnte es erkennen. Schließlich sprach der Mann. "Ihr habt recht. Es war eine Höhle. Die Fledermäuse waren allgegenwärtig. Das war das Problem. Es ging nicht um Geheimhaltung. Sie hatten nichts zu verbergen. Sie haben sich alle angesteckt. Sie bedeckten den Eingang. Die Welt war bedroht. Sie haben sich alle geopfert."
"Das macht keinen Sinn. Wie hast du das herausgefunden?" Und dann machte etwas klick. Er war eine Fledermaus. Und er war geflohen. Mit all den Beweisen. Daher wusste er es. Wo die Höhle war. Gaudeau kannte seinen Namen. Er fing mit einem "D" an. Und "D" war nicht infiziert. Er war die Infektion.
"D" wusste das alles. Dann begann das Bohren. Direkt durch das Telefon. Nur zwei winzige Löcher. Das Telefon wurde blutig.
12. September 2023
Der Schleier, von Robert Fuller
Er spürte eine Verengung. Auf seiner Bühne des Lebens. Und sie würde niemals verschwinden. Er ließ seine Augen von Spezialisten untersuchen.
Einer. Ein weiterer. Dann noch mehr. Und noch mehr. Dann waren es zu viele. So viele Spezialisten, dass er den Überblick verlor. Sie alle sagten ihm fast dasselbe, dass sein Sehvermögen nachließ.
Doch er stand auf der Bühne. Spielte in seinem eigenen Stück. Und er schwor sich, dass man ihn sehen würde. Niemand würde ihn vom Schauspielern abhalten.
Dann ... sah er. Sah die Wahrheit. Und die Wahrheit machte ihn frei. Frei, zu sehen, wo er wirklich war. Eine dunkle Macht stellte ihn in den Schatten, und deshalb sah ihn niemand.
Jemand schaltete ihn aus. Es geschah hinter der Bühne. Er hatte keine Ahnung, wer es getan hatte. Nachdem das Stück zu Ende war, fiel der Vorhang.
Ein Gazetuch. Es verbarg ihn. Er war eine schemenhafte Gestalt. Mehr oder weniger verdeckt durch dieses Gazetuch. Es gab Elemente an all dem, die er einfach nicht verstehen konnte. Warum war er nur Kulisse für das eigentliche Drama, das sich hier auf dieser Bühne abspielen sollte?
Etwas war jedoch unklar. Es geschah noch etwas anderes. Er war aus einem anderen Grund verdeckt worden. Jemand zog hinter den Kulissen die Fäden.
Was geschah hier? Was geschah hier und warum? Bald versank er in Träumereien, die ihm die Antwort gaben. Sie sagten ihm, dass es nichts gab, was er auch nur ansatzweise verstehen konnte. Dieses Leben auf dieser Bühne war überhaupt nicht das, was es ihm immer erschienen war, in keiner Weise. Es gab immer viele unsichtbare Kräfte, die auf jeder Ebene des Spiels wirkten, und sie alle verschwörten sich aktiv, um ihn davon abzuhalten, sein Stück zu spielen, das sie für unter seiner Würde hielten.
Aber was war seine Rolle? War er nur ein Statist? Oder war er jemand von so großer Bedeutung, dass er als unersetzlich galt? Hinter den Kulissen gab es ein allgemeines Murmeln, das so lange anhielt, dass er zweimal fast eingeschlafen wäre.
Er konsultierte seinen Anwalt. Es gab keinen guten Rat. Er versteckte sich hinter dem Gazetuch. Und dann holte ihn jemand wieder heraus.
Das Gericht tagte erneut. Der Richter war ziemlich wütend. Er sagte, er habe so etwas noch nie gesehen. Der Angeklagte war auch derjenige, der das Verbrechen begangen hatte.
Er sagte für sich selbst aus. Entgegen dem Rat seines Anwalts. Der Anwalt befragte ihn zu dem Gazetuch. Zu der Rolle, die es möglicherweise gespielt hatte.
Es herrschte Stille. Der Angeklagte zuckte mit den Schultern. Was sollte er sagen? Er konnte sich das nicht selbst angetan haben.
Doch es gab Zweifel. Die Geschworenen waren nicht überzeugt. Sie ließen sich davon nicht blenden. Jemand hatte hinter den Kulissen agiert.
Jemand. Aber wer? Oder vielleicht was? Was könnte es gewesen sein?
Jemand nahm den Applaus entgegen. Und das lange nach der Tat. Das Stück war schon längst vorbei. Doch jemand wollte immer noch bemerkt werden.
Wer? Warum? Wozu? Zu welchem Zweck?
Er spürte eine Blockade. Jetzt passierte es wieder. Und es würde nie verschwinden. Er begann laut und unkontrolliert zu schreien.
13. Februar 2024 [17:43-18:53]
Das Extra, von Robert Fuller
Mortimer Dalton - alle nannten ihn Mort - hatte freien Zugang zu den Kulissen, einschließlich des gesamten Backstage-Bereichs, ganz zu schweigen von den endlosen Hektar Canyons, Schluchten, Tälern, Ausblicken auf Felsformationen und so weiter; die Ausblicke reichten weiter, als seine Vorstellungskraft es erfassen konnte.
Mort war im Allgemeinen mit nichts anderem beschäftigt als mit seinen Abenteuern, die er in den Bereichen des Sets, hinter der Bühne und in der riesigen angrenzenden Wildnis erlebte, die gerade nicht von der Produktion genutzt wurden; sein Zeitplan, wann seine Anwesenheit am Set erforderlich war, wurde ihm im Voraus mitgeteilt, und es kam nur selten vor, dass vom angekündigten Zeitplan abgewichen wurde. Und wenn er unerwartet gebraucht wurde, war er leicht über sein mobiles Gerät zu erreichen, und die Verantwortlichen gaben ihm immer rechtzeitig Bescheid, dass er sich zum Dienst melden sollte.
Aber die meiste Zeit seiner Arbeit - und sie waren wirklich großzügig mit den Honoraren, die er für seine ständige Rufbereitschaft verdiente, weil er ein Profi war; sie wussten, dass man sich auf ihn verlassen konnte und dass er immer für sie da war - wanderte er durch Friedhöfe, die mit flachen Gräbern gefüllt waren, durch die Fassaden winziger Westernstädte mit ihren Saloons, Hotels, Pferdeställen, Gemischtwarenläden, Diners und so weiter, Städte, von denen Mort einfach wusste, dass sie sich bald in die Reihe der zahllosen Geisterstädte einreihen würden, die es in dieser Region gab, ganz abgesehen davon, dass die Fassadenstädte bestenfalls imaginär waren.
Obwohl die Bezahlung in Anbetracht der Tatsache, dass er nur ein paar Minuten pro Kalendertag arbeitete, relativ großzügig war, fuhr er nicht auf der Erfolgswelle mit, beim besten Willen nicht. Er neigte dazu, davon zu träumen, dass es ein Sprungbrett zu einer lukrativeren Arbeit war, vielleicht mehr im Rampenlicht, als es derzeit der Fall war, oder vielleicht sogar mehr im Hintergrund, sozusagen in einer Position, die er besonders begehrte: hinter der Kamera.
Er dachte bei sich: "Wenn ich dem Rest der Crew nur zeigen könnte, wozu ich fähig bin, wenn sie mich einfach zeigen lassen würden, wie kreativ ich bei der Wahl des richtigen Bildausschnitts bin, dann gäbe es keinen Zweifel daran, dass sie mich so sehen würden, wie ich wirklich bin."
In der Zwischenzeit bestand seine Aufgabe jedoch darin, größtenteils unbemerkt zu bleiben, ein bloßes Gespenst zu sein, das irgendwo im Hintergrund lauerte, während die eigentliche Action direkt vor der Kamera stattfand. Und er verstand, dass jemand seinen Beruf ausüben musste, und das war ein großer Teil des Grundes, warum er so stolz auf seine Professionalität war.
Doch die Triebe, die sein Herz und seinen Verstand durchströmten, wollten nicht verschwinden, so sehr er sich auch bemühte, sie zu unterdrücken, selbst auf Kosten seines Verstandes - oder um ihn zu behalten.
So achtete er während einiger winterlicher Szenen und Jahreszeiten auf all die dunklen Raben auf den verschneiten Feldern, die ihn mit ihren spitzen Schnäbeln ständig beschimpften, als wäre er ihr Widersacher oder eingeschworener Feind; sie schienen seine tiefe Liebe und Bewunderung für jeden Aspekt ihres Wesens einfach nicht zu begreifen, bis hin zum letzten schrillen, durchdringenden "Krächz!", das sie ihm mit ihrer überlegenen Vogelintelligenz entlocken konnten. Und was sie an ihm nicht erkannten, war, dass er sie vollkommen verstand, vielleicht sogar besser als sie selbst.
Nach genug dieser Begegnungen spürte er, dass er nichts weiter als ein Statist in ihrem geheimnisvollen Kino war, und so versuchte er, so gut es ging, in der Landschaft zu verschwinden, um ihnen nicht die Show zu stehlen.
In diesem Moment kam ein dringender Anruf vom Leiter des Filmteams. Er wurde sofort gebraucht, und er musste eines seiner vielen Kostüme anziehen, also musste er sich beeilen, um rechtzeitig zurück zu sein. Die Raben begannen mit einer wilden Kakophonie, wie sie Mort noch nie erlebt hatte. Eine Zeit lang hatte er den Eindruck, dass sie sich verschworen hatten, um ihn zu verfolgen, vielleicht sogar in böser oder bösartiger Absicht, obwohl er sie so sehr bewunderte und liebte, dass sie sich dessen gar nicht bewusst zu sein schienen. Aber sie lenkten ein, und er schaffte es bald zurück zum Set, wenn auch fast atemlos.
Glücklicherweise war der Aufbau seines Kostüms einfach und schnell; die Kostümbildner waren geübt darin, sich schnell umzuziehen, und Mort hatte immer eine ordentliche Portion Make-up im Gesicht, nur für den Fall, dass so etwas passieren würde.
Das Ungewöhnliche an diesem Kostüm - und so etwas hatte er in all den Tagen, in denen er mit dieser Mannschaft arbeitete, noch nie erlebt - war, dass er in voller Clownsmontur erscheinen sollte! Wie sollte er unter diesen Umständen vermeiden, die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen?
Aber die Crew setzte ihn auf einen der Stühle an einem Tisch ganz hinten im Saloon, in der Nähe des Pianisten, der auf dem völlig verstimmten Instrument, das sicher schon bessere Tage gesehen hatte, einen Ragtime spielte.
Mort dachte bei sich: "Das ist eine Farce! Ein Trick! Eine Falle! Das ist absolut unfair!"
Und in diesem Moment beschloss Mort, die Bühne zu betreten.
Das war sein Moment. Und er schritt direkt auf den Revolverhelden zu, direkt an ihm vorbei, in seinem Moment des Ruhmes, der sich erst zuspitzte, als er seine gesamte Armee von rauen Raben, die erst jetzt die Tiefe seiner Liebe zu ihnen kannten, abgestellt hatte. Und sie lieferten.
14. Februar 2024 [11:55-12:57]
Der Kelch, von Robert Fuller
Esther befand sich im Garten, ihrer privaten Oase hinter dem Haus, und bewunderte die Callalilien. Sie meditierte über die weichen, geschmeidigen, samtigen, reinweißen Kelche der Blütenstände mit ihren gelben Blütenständen, die so sinnlich aus den tiefsten Geheimnissen ihrer innersten Quelle der Eucharistie hervorschauten, wie Brunnen, die in Gnade dargebracht wurden, und wie nackt sie aussahen, und wie sie auch Aronstab genannt wurden, was sowohl nackt als auch schlau bedeutete.
Ihr privater Garten war ganz nach ihrem Geschmack, abgeschieden, da sie von Natur aus dazu neigte, sich meist zurückzuziehen, abgesehen von gelegentlichen feierlichen Momenten, die intensiver waren, in denen sie sich hingab und ihren Stern Rémi unter der Zypresse voll zur Geltung kommen ließ, dessen dunkler Weg von ihrem Olivenhain gesegnet war.
Und sie dachte darüber nach, dass ihre Aronstabblume nur allzu real war, im Gegensatz zu einem Weingefäß, das sie einmal in einem Western gesehen hatte und das oberflächlich betrachtet wie ein goldenes Gefäß aussah, das mit vielen Edelsteinen besetzt war, sich jedoch als Fälschung herausstellte, als Illusion, die nur für bestimmte Gläubige einen symbolischen Wert hatte.
Das Gefäß war so vergoldet, dass es echt aussah; die scheinbar kostbaren Steine waren größtenteils aus Glas, gefärbt und geformt und verziert, um etwas Kostbareres als sich selbst darzustellen. Aber sie erinnerte sich an den Segen, der mit diesem Kelch verbunden war, diesem Stielglas, das vorgab, etwas zu sein, was es nicht war; es war ein sizilianischer Segen, der von San Guiseppe, dem Beschützer der gesegneten Reben, die die Frucht trugen, aus der das Blut des Sakraments werden sollte, gespendet wurde.
Marcello sang italienische Opern, begleitete sich dabei auf dem Akkordeon und war so sorglos wie nur möglich. Sein wahrer Schatz aus der alten Heimat bestand aus Stecklingen der Reben aus den Hügeln, die er in den Böden der Neuen Welt einpflanzen wollte, damit er und seine Familie das Leben fortsetzen konnten, das sie sonst hinter sich gelassen hätten.
Aber diese Rebstecklinge erforderten den Segen der Heiligen, in einem Heiligtum, das von Heiligen zu diesem Zweck mit Kraft erfüllt worden war. Und die Chimäre des Kelches, den er mit sich trug, war die direkte Verbindung zum alten Land; sein symbolischer Wert bestand daher fast ausschließlich in dem, was diese Verbindung darstellte.
Esther jedoch war in ihren Träumereien viel mehr auf das reale Ereignis konzentriert, das sich hier in ihrem eigenen privaten Garten abspielte, und sie spürte die Kraft, den Zauber und den Segen der Aronstabgewächse.
Schließlich konnten diese Blumen in ihrem reinweißen, kristallartigen Samtglanz nicht verraten, keinen Schaden anrichten, nicht anders sein als sie waren.
Und sie erinnerte sich an ihre Zeit in der kleinen Küstenstadt weit im Norden, wo sie Calla-Lilien auf zerklüfteten Klippen gefunden hatte und wie diese langsam spiralförmige Weichtiere beherbergten, die sich in den Spathes der Pflanze direkt neben dem wahren Gold der Spadices versteckten.
Doch diese Einchälchen, dachte sie, ernährten sich tatsächlich von den innersten Geheimnissen dieser Blüten; sie nahmen sie als Nahrung auf, sodass sie sich nicht so sehr versteckten, als dass sie Spatha und Blütenstand saugten und die Blume in Mollusken verwandelten.
Es war also eine Art Flora-Fauna-Alchemie, ein langsamer, spiralförmiger sakramentaler Tanz, der das eine am Portal des anderen aufrechterhielt, wobei sich die Formen auf eine Weise veränderten, dass man sich fragte, worum es bei diesem mysteriösen Leben wirklich ging. Und das war es, was ihr am meisten am Herzen lag.
15. Februar 2024 [11:59-13:38]
Das Geschenk, von Robert Fuller
Es war ihm seltsam. Er hatte die Brosche vor Jahrzehnten von einem seiner Lieblingsonkel erhalten, doch bis jetzt war ihm ihre Bedeutung nie bewusst gewesen.
Darauf waren zwei Wesen abgebildet, die man nur als Kobolde bezeichnen konnte. Der linke trug eine Handlupe, wie sie nur der große Holmes zu handhaben wusste.
Die ziemlich überdimensionierte Lupe war über dem rechten Auge angebracht, so wie Colonel Klink sie mit solcher Eleganz trug. Und der Hut! Er war so offensichtlich Sherlockianisch!
Der kleinere Zwerg direkt links neben dem forensischen Experten für logisches Denken – nun, das könnte Watson gewesen sein, aber in jedem Fall sah er ganz und gar wie ein Kobold aus.
Es war doch ganz einfach, da sind wir uns sicher einig, dass der kleinere Kobold nicht nur überaus loyal war, sondern auch so aussah, als würde er launisch Windmühlen jagen, um das Gold des Regenbogens zu finden.
Was ihm sein geliebter Onkel geschenkt hatte, war also nichts anderes als eine Herznadel, die ihn dazu drängte, Regenbögen und Schätze zu jagen, indem er alle notwendigen Hinweise fand und entschlüsselte!
Und er hatte all diese Jahrzehnte gebraucht, um überhaupt zu bemerken, was ihm dieses Wappen so deutlich sagte! Um alle Details zu erkennen, so versteckt sie auch waren, und sie zusammenzusetzen.
Und das mit seinem treuen Komplizen an seiner Seite! Mit einem so elitären Team, so wurde ihm endlich klar, war praktisch alles möglich. Also schritt er in die Dämmerung hinaus.
Doch niemand folgte ihm. Was hatte dieser Kobold jetzt wieder vor? Er rief den örtlichen Polizisten an, um zu fragen, ob der betrunkene Kerl vielleicht im Knast gelandet war.
Der Polizist versicherte ihm unmissverständlich, dass weder er selbst noch einer seiner Kollegen jemanden mit dieser Beschreibung gesehen, geschweige denn inhaftiert hatte.
Also machte er sich mit seinem nun imaginären Freund weiter auf den Weg und stapfte sorglos auf den Mond zu, der gerade seine volle Pracht entfaltete. In der Ferne heulte ein Werwolf.
Bald wurde er seiner neuen Berufung überdrüssig und ging in die nächste Kneipe, um sich zu sammeln und sich zu orientieren. Seltsamerweise war die Apotheke gegenüber in der Gasse noch geöffnet.
Er fragte die Besitzerin ernsthaft, ob sie etwas gegen seinen unregelmäßigen Herzschlag habe, und sie empfahl ihm ebenso ernsthaft und zu seiner Freude das Fingerhutkraut.
Seine Ausflüchte bezüglich dieser Unregelmäßigkeit waren natürlich nur ein Trick; er war entschlossen, seinen Doppelgänger, der ihn in seiner Dunkelheit so rücksichtslos im Stich gelassen hatte, so schnell wie möglich zu beseitigen.
Sie mixte freundlich und professionell den Trank zusammen, erklärte die üblichen Warnhinweise zu seiner richtigen Anwendung und war sogar so zärtlich und liebevoll, ihn für ihn als Geschenk einzupacken.
Er war nun bereit, seinen Kumpanen aufzuspüren, seinen nicht ganz so vertrauenswürdigen, ritterlichen, aber auch schurkischen Partner, sei es Sancho Panza, Frank Byron Jr. oder Rocky zu seinem Bullwinkle.
Und er würde eurasische Disteln durch alle Wüsten seines Geistes jagen, bis er den Schurken gefunden hatte, wo auch immer er sich verstecken mochte. Alle Tumbleweeds bringen Sündern Fingerhut.
Doch gerade in diesem Moment erinnerte er sich an seinen Lieblingsonkel und daran, was dieser ihm so mühelos geschenkt hatte, allein durch den natürlichen Humor und den guten Willen, den er immer verkörpert hatte.
In den weitgehend vergessenen Winkeln seines Gedächtnisses erklangen musikalische Klänge von großer Bedeutung, wie magische Beschwörungsformeln, die ihn zu seinem natürlichen Talent der Vernunft und Anmut zurückführten.
Und genau in diesem Moment fand seine Suche ein endgültiges Ende, und sein Herz öffnete sich weit über das hinaus, was es jemals zuvor gesehen hatte.
16. Februar 2024 [12:59–15:23]
Ein Portal, von Robert Fuller
Es war einer dieser Tage mit unaufhörlichem Regen, leichtem Nebel, der sich mit stetigem Nieselregen abwechselte, und zeitweise heftigen Regengüssen, an denen man sich am besten warm einpackte, sich in einen bequemen Sessel kuschelte, ein gutes Buch las und vielleicht ein Gläschen Portwein trank – oder einfach nur die Zeit verstreichen ließ, während man gedankenverloren aus dem Fenster starrte und die Tropfen beobachtete, die an der kühlen Scheibe herunterliefen, ohne sich um irgendetwas in der Welt zu kümmern. An Tagen wie diesen stellte man sich manchmal vor, das Fenster sei ein Durchgang, der die Geheimnisse entschlüsseln könnte, die immer unter der Oberfläche des Bewusstseins lauerten.
Wenn man die Augen leicht verschwimmen ließ, wurde das Licht manchmal unerträglich hell, und man hatte das Gefühl, der ganze Kopf sei in ein weiches Energielicht getaucht und nicht mehr von ihm getrennt. Einige sagten, dies sei der Weg zu diesem anderen Ort, der anders zu sein schien, sich aber in keiner Weise von diesem Ort unterschied; Einige erwähnten auch, dass das Abfallen des normalen Bewusstseins, das mit verschiedenen zufälligen Elementen gefüllt war und dessen Inhalt von reiner Energie weggewaschen wurde, ein Tor zu einem starken, radikalen Gefühl der Empathie war, das so stark war, dass man die Freuden, Sorgen, Schmerzen und Ekstasen vieler anderer Lebewesen in praktisch jeder zeitlichen und räumlichen Entfernung spüren konnte.
Es war also einer dieser Tage für Maya, an denen sie sich hauptsächlich ausruhte und über nichts Bestimmtes nachdachte, doch als der Regen stärker wurde, fühlte sie sich immer stärker in das hineingezogen, was sie „den Wirbel” nannte; dies war ein vertrauter Zustand für sie, da sie schon als kleines Kind immer eine tiefe psychische Verbindung zu ihren Mitmenschen gehabt hatte.
Zustände wie diese mussten mit Vorsicht behandelt werden, da der zerbrechliche menschliche Geist und das Herz nur eine bestimmte Intensität verkraften konnten. An den Rand des Portals zu treten war eine Sache, aber ohne die entsprechende Vorsicht weiter einzutreten, konnte geradezu leichtsinnig, wenn nicht sogar gefährlich sein.
Aber dieser Tag war anders als alle anderen, die sie in den letzten Jahrzehnten erlebt hatte; sie versank in Träumereien, die an psychotische Episoden grenzten, nur wegen der Intensität der Gefühle, die von anderen Orten und Personen auf sie einströmten.
Es gab eine bestimmte Szene, die sie sah und fühlte, die ziemlich brutal war, und sie wusste, dass sie einen Weg zurück finden musste, wenn etwas von dieser Intensität und Dunkelheit auftauchte. Sie hatte noch nie wirklich Angst vor Phänomenen wie diesem gehabt, doch ein Teil von ihr begann unkontrolliert zu zittern. Es gab nur einen Ausweg aus ihrer misslichen Lage: jeden bewussten Atemzug voll und mit vollem Gefühl zu atmen und die strahlende Energie ihren Kopf, ihren Geist und ihr Herz erfüllen und überfluten zu lassen. Dann hörte der Regen auf, und sie war von allem gereinigt. Sie ging leise hinaus in den Nachthimmel und spürte, wie die euphorisierenden Strahlen des Vollmonds durch die zerrissenen Wolken auf sie herabfielen. Sie hatte das Gefühl, dass sich das Fenster geöffnet hatte, und mit ihm auch sie selbst.
17. Februar 2024 [~18:53-19:53]
Die Fliege, von Robert Fuller
Ich stamme aus einer aristokratischen Familie. Obwohl unsere Aufzeichnungen vor etwa Mitte des 18. Jahrhunderts, als wir in Ihrem wertvollen Klassifizierungssystem mit unserem glorreichen, heimeligen Namen gesegnet wurden, recht lückenhaft sind, blicken wir Musca domestica auf eine stolze Geschichte zurück, die weit über unsere bloßen dreieinhalbtausend Lebensspannen hinausreicht. Wenn Sie es wissen möchten: Unsere Vorfahren reichen über eine Dreiviertelmilliarde Lebensspannen zurück; es ist schade, dass unsere Aufzeichnungen erst vor kurzem begonnen haben. Denken Sie nur an all die Geschichten, die wir erzählen könnten, über Mammuts und Mastodonten, Beuteltiere und Säugetiere, Borhyaeniden und Vögel und auch, näher an Ihrer eigenen Abstammung, über Primaten. Was diese sprichwörtliche Fliege an der Wand wohl alles erzählen könnte!
Derzeit lebe ich in einem renommierten Forschungslabor, das es aufgrund der sensiblen Natur seiner Aktivitäten vorzieht, sich aus der Öffentlichkeit herauszuhalten. Tatsächlich war es alles, was ich herausfinden konnte, wie es heißt: Muscarium. Obwohl ihre Aktivitäten vor dem Rest der Welt weitgehend verborgen bleiben, wissen wir Insassen von Muscarium sehr genau, was die Weißkittel treiben. Wie könnten wir auch? Schließlich sind wir die Versuchsobjekte ihrer verschiedenen Experimente.
Im Muscarium gibt es Dutzende verschiedener Flügel in der labyrinthartigen Struktur des Komplexes, und wir Insassen wussten genau, dass in den meisten dieser Flügel die invasivsten, intensivsten und wahnsinnigsten Foltermethoden angewendet wurden. Wir konnten Tag und Nacht die Schreie unserer Mitinsassen hören, aber wir konnten nichts dagegen tun.
Einige der Weißkittel, nur eine winzige Minderheit, kümmerten sich tatsächlich um ihre Versuchsobjekte und empfanden etwas für sie. Der elitärste und begehrteste Flügel des gesamten Komplexes war nämlich derjenige, in dem Elektroden für musikalische Experimente eingesetzt wurden.
Ich möchte gerne glauben, dass es daran lag, dass ich mich leidenschaftlich bei den Behörden dafür eingesetzt und den Verantwortlichen ausführlich dargelegt habe, warum ich nach meiner Verwandlung aus der Puppe in mein erwachsenes Selbst, das jetzt diese Gedankenfragmente in Ihr Gehirn summt, in diesen Flügel geschickt werden sollte – und nicht zu qualvollen Folterungen und sicherer Vernichtung.
Die aristokratische Abstammung, von der ich zuvor sprach, bezog sich nicht nur darauf, dass ich aus dem allgemeinen Genpool der Stubenfliegen stamme, sondern vielmehr darauf, dass meine Vorfahren aus den Schlössern und Hütten menschlicher Familien mit bedeutender musikalischer Tradition in Teilen des Nahen Ostens stammten, wo diese Art von Aktivität am intensivsten ausgeübt wird. Und wir alle hatten es drauf; wir lauschten immer aufmerksam jeder Phrase und jedem Rhythmus und schlugen unsere Flügel harmonisch und in völliger Resonanz mit dem, was die Meister dieser Musikstile für uns schufen.
Aber warum ich ausgerechnet in diesem Flügel des Muscarium gelandet bin, ist, ehrlich gesagt, vielleicht nur dummes Glück gewesen. Oder vielleicht lag es daran, dass die sensibleren Weißkittel heimlich Vorspiele für die Jüngsten unter uns veranstalteten, um zu sehen, ob sie echte Talente entdecken konnten, anstatt diesen Flügel nur mit den üblichen Langweilern zu füllen. Ich habe den Eindruck, dass einige von ihnen tatsächlich ein Ohr für Musik hatten.
Wie dem auch sei, ich war persönlich der Meinung, dass ich mehr als qualifiziert war, in diesem Flügel zu wohnen. Allein meine Abstammung war ein Beweis dafür. Und wie sich herausstellte, gab es einen bestimmten Weißkittel namens Max, der mich sofort mochte und dies sogar einem Kollegen anvertraute.
Max und seine engsten Freunde waren wirklich neugierig, wie sie ihre Forschungsgeräte so optimal nutzen konnten, dass sie alle die tiefgreifendsten Hörerlebnisse genießen konnten (natürlich dank ihrer Versuchspersonen).
Also befestigten sie sorgfältig und akribisch eine ganze Reihe winziger Elektroden an unserem zentralen Nervensystem. Außerdem gab es viele Arten von Bewegungssensoren, die ich nicht einmal ansatzweise beschreiben kann. Am kompliziertesten waren die speziellen Sensoren, mit denen nicht nur die Aktivität in unseren jeweiligen visuellen Kortexen (sowohl in den Facettenaugen als auch in den Ocelli) so genau wie möglich überwacht wurde, sondern auch, was genauso wichtig war, die Nahrungsaufnahme, die uns über unsere Pseudotracheen am Leben hielt.
Wie Sie sich vorstellen können, gab es also zahlreiche Ein- und Ausgänge, die mit ihren Geräten verbunden waren und alle dazu dienten, das endgültige Hörerlebnis zu bereichern.
Ich gab mein Bestes, um ihnen, insbesondere Max, der meinen Bitten offenbar sehr aufmerksam zuhörte, klar zu machen, dass meine musikalische Stärke im Klavier und im Keyboard im Allgemeinen lag. Ich war daher überglücklich, als ich feststellte, dass meine erste Verbindung, mein erster Anschluss, zu einem Klavier (natürlich einem E-Piano) bestand, und ich begann sofort, zur Enttäuschung einiger meiner Kollegen und sogar einiger der Weißkittel, damit anzugeben.
Meine erste Darbietung war aus Ravels Miroirs, ein kleines Stück über Nachtfalter. Es überraschte nicht, dass es unter den Weißkittlern einen Clown gab, der nach meiner atemberaubenden Darbietung ein Stück aus Mikrokosmos (von Béla Bartók, wie einige von Ihnen vielleicht wissen) verlangte, ein kleines Liedchen namens „Aus dem Tagebuch einer Fliege”. Als ob! Aber ich kam der Bitte demütig und pflichtbewusst nach, obwohl ich gleich darauf noch ein paar ausgewählte Auszüge aus dem Klavierkonzert Nr. 2 desselben Meisters nachspielte.
Als Gentleman, der er war, stellte Max mich bald auf die Probe und fragte sich, was ich aus dem Stegreif zustande bringen würde, indem ich einfach improvisierte. Während dieses Experiments war ich natürlich völlig in das vertieft, was ich tat, aber aus dem Augenwinkel konnte ich sehen, dass meine Bemühungen bei meinem gefesselten Studiopublikum für Aufsehen sorgten.
Wie sich herausstellte, haben sie dieses Experiment sogar für die Nachwelt aufgezeichnet – okay, um ehrlich zu sein, haben sie jedes einzelne Experiment aufgezeichnet –, aber diese Darbietung war der Startschuss für meine Karriere. Danach war nichts mehr wie zuvor. Ich bekam sofort einen erstklassigen Agenten und mein Social-Media-Account wurde so überflutet, dass ich ihn für mindestens ein oder zwei Stunden abschalten musste.
Das Ergebnis war, dass mein neuer Agent, der genau wusste, unter welchem Zeitdruck wir standen – selbst unter den besten Laborbedingungen würde ich es wohl nicht viel länger als 45 Tage schaffen –, mir mein Debüt in der Carnegie Hall verschaffte.
Es sollte ein unvergleichliches, beispielloses Keyboard-Festival werden, mit mehreren Standard-Elektrokeyboards und einigen der besten Synthesizer, wie dem Nord Lead 2, und ich sollte bei diesem Spektakel ganz oben auf dem Plakat stehen.
Leider konnten meine Eltern nicht kommen, aber viele Mitglieder meiner Großfamilie, die nicht persönlich anwesend sein konnten, schalteten sich ein, um die Liveübertragung der Veranstaltung zu verfolgen.
Es war der Moment, auf den ich mein ganzes kurzes Leben lang gewartet hatte. Alle im Publikum waren bereit für das musikalische Erlebnis ihres Lebens. Max hatte alle Anschlüsse doppelt und dreifach überprüft, und wir hatten nur wenige Stunden zuvor eine kleine Generalprobe gemacht.
Und genau in diesem Moment, als ich auf die Bühne gerollt wurde, fiel aufgrund eines massiven Stromausfalls der größte Teil des Nordostens ohne Strom.
18. Februar 2024 [13:44-15:47]
Samen, von Robert Fuller
Wir gingen durch den Wald. Es war ein Tag wie jeder andere. Doch unter unseren Füßen spürten wir eine Welle von Energie. Das kam eigentlich nicht ganz unerwartet. Wir wurden etwas sensibler.
Die Energie unter unseren Füßen war sehr subtil. Wir konnten sie nicht wahrnehmen. Doch Schritt für Schritt gingen wir darüber hinweg. Allmählich wurden wir uns dessen bewusster. Was diese mysteriöse Präsenz war.
Wir sprachen über viele Dinge. Keines davon betraf das Geheimnis. Dennoch gingen wir stundenlang Schritt für Schritt weiter. Was wir überquerten, war die Erde. Und unter unseren Füßen befand sich das, wonach wir suchten.
Dann begann es leicht zu regnen. Und der Boden wurde allmählich etwas nass. Dennoch bemerkten wir seine Geheimnisse immer noch nicht. Wir hielten an einem geeigneten Picknicktisch an. In der Nähe plätscherte ein Bach.
Wir genossen Wein und Käse. Und das wurde allmählich zu unserer gesamten Erfahrung. Doch wir hätten so viel mehr genießen können. Einer von uns filmte das rauschende Wasser. Der andere schob tote Blätter herum.
Dann ließ der Regen etwas nach. Und allmählich schien die Sonne auf uns herab. Doch wir waren uns ihrer Strahlen immer noch nicht bewusst. Über uns erschien ein Regenbogen. Seine Farben begannen, alles zu durchdringen.
Wir nahmen mehr Dinge unter unseren Füßen wahr. Alles schien irgendwie lebendiger zu sein. Doch warum war das nicht schon die ganze Zeit offensichtlich gewesen? Der Nieselregen und der Nebel kehrten zurück. Sie begannen, uns durchnässen.
Die Sprossen und Pilze zeigten sich. Winzige Triebe des Lebens, die durch die Erde drangen. Doch wir redeten immer noch über Belanglosigkeiten. Die Samen und Sporen drangen immer noch durch. Allmählich wurden wir von Stille durchtränkt.
Uns gingen die Worte aus. Unter unseren Füßen war immer noch viel offensichtliches Wachstum zu sehen. Doch unsere wachsende Stille reichte nicht ganz aus. Wir gingen nur Schritt für Schritt weiter. Dann fanden wir einen weiteren Picknicktisch.
Diesmal wurden wir aufmerksamer. Mit mehr Essen und Wein entspannten wir uns. Doch es gab immer noch etwas, das wir nicht bemerkt hatten. Die Rotkehlchen hatten die ganze Zeit gesungen. Und der Bach hatte geplätschert.
Wir waren entschlossen, aufmerksam zu sein. Und so saßen wir in tiefer Meditation. Doch wir konnten die Wahrheit immer noch nicht erkennen. Die Wahrheit direkt unter unseren Füßen. Es geschah immer etwas Magisches.
Dann begann es durchzuscheinen. Das dunkle Leben unter unseren Füßen wuchs ständig. Doch es war vor unserem Bewusstsein verborgen. Es gab ein Grundprinzip, das hier wirkte. Und der Samen war der Schlüssel.
Wir sprachen über verrottende Materie. Darüber, wie sie Samen und Wachstum nährte. Doch wir konnten es immer noch nicht verstehen. So viele Dinge geschahen unter unseren Füßen. Und alles war völlig verborgen.
Die Komplexität war unmöglich zu begreifen. Der angeborene Drang der Samen zu keimen. Doch all dieses Wachstum war irgendwie willkürlich. Warum manche Samen bestimmte Formen annahmen. Und andere sich in andere Wesen verwandelten.
Wir gingen als wir selbst spazieren. Ohne wirklich zu bemerken, wie willkürlich wir waren. Doch die Samen, die zu uns wurden, wurden zu uns. Und dann war es unsere Pflicht, zu sein. So zu sein, wie wir willkürlich waren.
Dann kam wieder ein leichter Regen. Unser Spaziergang war durchtränkt von feuchter Energie. Doch wie konnte das alles möglich sein? Wir stießen auf einen weiteren Picknicktisch. Käse und Wein befeuerten das Geheimnis.
Wir waren...
19. Februar 2024 [01:44-03:04]
Wir waren, von Robert Fuller
Stellen Sie sich eine Geisterstadt in der Hochwüste vor. Von den Elementen verwitterte Steinhäuser, Holzlatten, die von Zeit, Sturm und Wind verwittert sind. Das Leben, das einst hier herrschte, ist nur noch eine Hülle der früheren Silberzeit. Damals konnte man mit einem Penny aus der Zeit vor Lincoln ein Viertelpfund Käse oder Reis oder eine ganze Handvoll „Penny Candy” kaufen.
Hügelkuppen und Schluchten, Wacholder und Pinien, Buschwerk und Quellwasser, Granitfelder und Klippen – und das hohe Leben und die Boomzeiten, solange sie dauerten. Es war das Glück der Iren auf dem Höhepunkt, in der Nähe von kristallklaren Quellen. Die Fata Morgana hielt nur etwa sechs Jahre an und verschwand, als die Silberadern versiegten. Doch ursprünglich war es das Land der Petroglyphen.
Jeder Schmetterling in seinen vier Lebensphasen hatte auf seiner Reise zum Glück ewiges Leben. Doch die Post hat nie etwas Derartiges verschickt. Sonnenblumen, Sonnengötter, Sonnenstrahlen, Regen und sich kreuzende Wege führten alle in die Traumzeit. Doch all dies wurde nur wegen des Erzes entweiht, egal was die Yucca, die Feigenkaktus, die Klippenrose oder der Stachelstern dazu zu sagen hatten.
Wüstenringelblumen träumten von Yerba Mansa, Aprikosenmalve, lila Sonnenhut oder Kiesgeistern. Der silber-graue oder bleierne Vireo, der Beifußsperling, die Wacholdermeise, der blaugraue Mückenfänger und nicht zuletzt der Zwergstrandläufer flogen alle durch trockene Felder und träumten von Fischadlern, die Forellenbarsche, Convict Cichliden, Tigerforellen und grüne Sonnenbarsche fangen.
Doch die Eindringlinge hatten keine solchen Träume, sondern träumten nur von schnellem Reichtum, von dem sie gehört hatten, bevor sie den Osten verlassen hatten, um an diesen gottverlassenen Ort zu kommen, nur um ihr Glück zu machen. Ihre Währung war Silber, aber es hätte genauso gut die Silberfische sein können, die ihnen beim Kochen des Morgenkaffees durch die Finger glitten.
Die Minen versiegten schneller als die Sünde, ihre Adern verwandelten sich in Staub. Doch das Leben, das vor dem Ansturm dort gewesen war, ging weiter, als hätten die Bergleute nie die Erde auf der Suche nach ihren sinnlosen und bedeutungslosen Schätzen ausgegraben, die sie mit ihrer unaufhörlichen Suche, ihrer Gier nach dem, was sie nicht haben konnten, was niemand auf dieser Erde wirklich haben konnte, erfüllt hatten.
Die Silberfische wussten es besser; die Skinken, Königsnattern und Nachtschlangen ließen sich nicht täuschen; und die Glimmerkappen, Boviste, Flechten, Shaggymanes und Tintenkappen blieben, wo sie waren. Und all die Distelfalter, Westlichen Zwergbläulinge, Königinnen, Weißstreifen-Sphinxmotten und Blauen Fliegenfalter flogen sorglos in den blauen Himmel.
So blieb von diesem Versuch einer menschlichen Gesellschaft nicht viel übrig – außer den Steinen, fast verrotteten Holzlatten und diesen mysteriösen Petroglyphen und der Landschaft, die bis zum Ende der Welt nicht verschwinden wollte. Wenn man in Richtung der Hügel blickte, sah man ein Gebäude mit einem Schornstein auf der linken Seite, das aussah wie jemand, der eine Brille trug.
Wer hingegen von menschlicher Herkunft wanderte noch durch diese Hügel und Schluchten? Gab es niemanden mehr, der ihre Geschichten von Gier, Ausschweifungen oder Wanderlust und Abenteuer erzählen konnte? Und diejenigen, die zuerst hier waren: Was war ihre Geschichte? Nun, sie hatten sie bereits erzählt und für alle kommenden Generationen dort hinterlassen. Und die Flora und Fauna wussten das sehr gut.
20. Februar 2024 [17:40-19:23]
Karussells, von Robert Fuller
Das Schild am Eingang lautete schlicht „Fun House: Spaß für die ganze Familie“. Doch der Ort des Festivals, wie es manche nannten, befand sich in einer der abgelegensten Gegenden des Landkreises.
Auf dem Gelände gab es mindestens sieben Karussells. Es war schwierig, sie alle genau zu zählen, da das Gelände so angelegt war, dass zahlreiche Licht- und Spiegeltricks eingesetzt wurden, um es interessanter zu gestalten.
Aber das Ding selbst war lediglich eine horizontale Version des Riesenrads, mit fröhlichen Pferden, die hinzugefügt worden waren, um die Kinder zu erfreuen. Anstatt also direkt gegen die Schwerkraft anzukämpfen, hatten die Kinder es stattdessen mit der Zentripetalkraft zu tun.
Dennoch kreischten sie aus voller Kehle, denn es war eine wunderbare Möglichkeit, sich im Kreis zu drehen, bis ihnen schwindelig wurde. Und sie alle bemerkten den Sonnenschirm, der die gesamte Vorrichtung und alle anderen, mindestens sechs an der Zahl, die ihren Spaß umgaben, bedeckte.
Der Sonnenschirm, der Schutz vor der intensiven Sonne des hellen Tages bot, war auch ein Zeichen für die kleinen Kinder, dass sie mit einer besonderen Art von Staunen verbunden waren, die nur sie selbst genießen konnten.
Aber es war nicht der Sonnenschirm selbst, der die Botschaft trug, die diese Kinder überwältigte. Nein, die Außenbereiche der Anlage waren mit zahlreichen Glasscheiben versehen, die alles, was vor ihnen erschien, auf verschiedene Weise verzerrt reflektierten.
Und diese Glasscheiben waren oft mit verschiedenen religiösen Symbolen verziert, in bunten Träumen von festlichen Gewändern. So wurde das warme Licht, das durch diese Scheiben fiel, wie durch ein Prisma gebrochen und strahlte auf genau diese Weise auf die Kinder.
Doch die Kinder drehten sich weiter, als wäre ihnen alles egal. Sie hielten sich an ihren Pferden fest, Sattel und alles, und freuten sich jedes Mal, wenn sich das Karussell wieder drehte. Es gab nichts als unbeschwerte Freude. Und sie schrien es heraus.
Das mittlere der sieben Karussells, das für die Kinder und die Umstehenden am besten zu sehen war, begann bald ein Summen von sich zu geben, das immer lauter wurde, als würde es Flügel bekommen, um bald in ferne, unerreichbare Stratosphären aufzusteigen.
Es gab ein wunderbares Geräusch von zerbrechendem Glas; für diejenigen, die sich im Fun House befanden, war es nicht wunderbar, sondern einfach nur etwas, das noch niemand jemals zuvor gehört hatte.
Die Scherben flogen überall herum, verfehlten jedoch auf wundersame Weise alle Kinder und die verschiedenen Umstehenden in der unmittelbaren Umgebung. Und doch drehte sich der mittlere Kreisel mit immer höherer Geschwindigkeit, die immer weiter zunahm.
Überall sprühten Funken aus zerbrochenem Licht, und das zentrale Karussell beschleunigte weiter, während Pferde mit flammenden Mähnen herumflogen und versuchten, sich mit dem Sonnenschirm zu bedecken, während sie immer näher an die Sonne Ikarus heranflogen.
21. Februar 2024 [19:40-20:40]
Ausgeblendet, von Robert Fuller
Eine Version der Geschichte lautet wie folgt: Sie hatten sich auf eine Zeit und einen Ort geeinigt. Aufgrund einiger Reisevorbereitungen trafen sie jedoch etwas versetzt ein. Wie sich herausstellte, kamen sie eher zu zweit in der staubigen, verlassenen Wüstenstadt an, obwohl sie eigentlich ein ganzes Dutzend waren.
Da Kate's Saloon etwas voller als sonst war, mussten die ersten Ankömmlinge ihre Pläne ändern und die Mitarbeiter von Kate's bitten, die Nachzügler zum neuen Treffpunkt weiterzuleiten. Vova war, wie es seine Art war, ohne Sattel und mit nacktem Oberkörper direkt zu Kate's geritten, als gehöre ihm der Laden. Bébé schritt neben ihm her.
Danach schlenderten Vova und Bébé ein paar Häuser weiter bis zur Straßenecke, überquerten die Straße am Longhorn und dann die Querstraße zum Oriental, wobei sie ihre Holster und Sechsschüsser zur Schau stellten, damit jeder im Inneren wusste, wer hier das Sagen hatte. Sie stapften hinein und setzten sich an die Bar.
Was hättest du nicht gegeben, um zu wissen, worüber diese beiden Herren da redeten! Bei der Übersetzung ging etwas verloren, aber ein Augenzeuge berichtet es ungefähr so: Vova fragt Bébé, ob er nicht eine Generalprobe für das Hauptereignis machen möchte, nur um sicherzugehen, dass alles wie geplant abläuft. Bébé besteht darauf, Karaoke zu singen.
Leider waren alle Plätze für Karaoke bereits vergeben, und auch an den Spieltischen gab es keine freien Plätze mehr. Also saßen sie ein paar Minuten lang schweigend und mürrisch an der Bar, bis Vova plötzlich ausrief: „Hey, da sind Dada und Pang!“ Sie bemühten sich nach Kräften, Pangs mächtigen Körper sicher an die Bar zu quetschen.
Jetzt waren sie zu viert, und die Diplomatie wurde plötzlich viel komplexer. Pang bestellte sofort eine ganze Flasche Black Label, begann ununterbrochen seine schwarzen Maduros zu rauchen und schmatzte unaufhörlich mit seinem Vorrat an Parmaschinken, den er für solche Notfälle immer bei sich trug.
Ihre Betreuer, Vermittler und Leibwächter waren leider aufgrund unvorhergesehener Umstände aufgehalten worden, kamen aber gerade noch rechtzeitig, um die Waffen gemäß den Vorschriften zu überprüfen und zu reinigen. Kurz darauf trafen Zalim und Batta ein, gefolgt von Mahsa und Amatu, die ihre Köpfe tief gesenkt hielten.
Zwei und zwei kamen die letzten Paare an, wie in der Arche, zuerst Grosero und Rasasa (letztere trug stilvoll ihre Lieblingskugelbrosche), gefolgt von Prusak und dem übelriechenden, überreifen Mahcain. Unglaublicherweise hatte Prusak es abgelehnt, die klassische westliche Tracht zu tragen, was ihm einen Minuspunkt einbrachte; stattdessen betrat er den Raum als Gregor Samsa.
Der Auserwählte, der ehemalige Mann, der Ehrengast, war mit einem Charterbus gekommen, hatte sich aber verspätet, weil er irgendwie vergessen hatte, den Busfahrer zu bezahlen. Er sagte, er sei aufgehalten worden wegen etwas, das Maha etwas rätselhaft als „Möbelkauf“ bezeichnet hatte. Niemand fragte nach. Niemand wagte es. Niemand interessierte es.
Interessanterweise wurde dieser Letzte der Ankömmlinge sofort von einer ganzen Entourage aus Juristen, Leibwächtern und kriecherischen Anhängern umringt. Und er bestand sehr schnell darauf, genau in der Mitte zu sitzen, im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit, zum Nachteil aller anderen.
Die Waffen wurden noch immer akribisch bis ins kleinste Detail überprüft, und die Inspektoren ließen durchblicken, dass es noch bis zu einer halben Stunde dauern könnte, bis die Veranstaltung beginnen könne. Also spendierte Pang eine Runde für alle und noch ein paar für sich selbst; er bat Vova um eine kleine Schale Beluga-Rogen mit Noble.
Doch Vova konnte dieser Bitte nicht nachkommen, was er zu bereuen begann, denn Maha hatte seinen Landsmann Vova bemerkt und schlich sich so unterwürfig wie möglich an ihn heran, ohne es zu übertreiben. Das erzürnte Pang, der sofort die faulen Waffenprüfer anfuhr und ihnen befahl, sich zu beeilen.
Und Pang warf Vova und allen anderen einen giftigen Blick zu, woraufhin Vova schließlich beschloss, sein Hemd und einen griffbereiten Sombrero anzuziehen, nur um auf Nummer sicher zu gehen. Die Schiedsrichter des Spiels hatten sich inzwischen versammelt, gekleidet in Schwarz und Weiß, als trügen sie Nonnengewänder, die als gestreifte Gefängnishemden dienten. Sie konnten es kaum erwarten, endlich anzufangen.
Aber sie wurden natürlich aufgehalten, weil Maha seine neueste Wortsalat-Rede hielt, die viel zu lange über nichts schwadronierte, bis Pang schließlich seine Rakete der Empörung abschoss und sagte: „Lasst die Spiele beginnen!“ Alle anderen nippten still und mürrisch an ihren Getränken, bis sie sich schließlich alle wieder auf Golgatha versammelten.
Sie schlenderten – Gefolge, Beamte und alle anderen – feierlich und ernst vorbei am Crystal Palace, über Fremont, vorbei an der Statue von Virgil, vorbei an Fat Hill, was Pang vehement ablehnte, entlang Sumner über Butterfield und dann weiter zum Spielfeld selbst, dem Töpferfeld, das liebevoll Cerro de bota genannt wurde.
Die Beamten hatten die erforderliche zwölfeckige Plane mitgebracht, feuerwehrrot und groß genug, dass alle Teilnehmer in der richtigen Entfernung voneinander Platz finden konnten. Die Plane, die wie ein Sonnenschirm aussah, ähnelte auch vage einer dieser geodätischen Kuppeln von Fuller. Die Teilnehmer nahmen alle feierlich ihre Plätze ein.
Da Maha wie üblich den Kürzeren gezogen hatte, stand er nun mitten im Geschehen, die Blicke der anderen Dutzend gut trainierten Teilnehmer auf sein marmeladenfarbenes Gesicht, seine Frisur und seinen purpurroten Hut gerichtet. Als es Zeit für den Beginn der Spiele war, brüllten die Offiziellen ihre militärischen Befehle über „Harms“.
Alle Spieler waren bereit, als der Countdown begann. Sie durften ihre Waffen nicht anheben oder auch nur berühren, bevor der Countdown beendet war. „Drei! Zwei! Eins!“ Und sofort brach Chaos auf dem Spielfeld aus, als alle am Rand des dodekagonalen Sonnenschirms sofort begannen, auf die Mitte zu schießen.
Wie die Zuschauer, die Zeugen dieses großartigen Ereignisses, zu ihrem großen Bedauern feierlich bezeugen werden, schienen diejenigen am Rand Maha völlig verfehlt zu haben! Und es gab einen allgemeinen Aufschrei der Verwunderung und Verwirrung, nicht zuletzt unter den zwölf schmutzigen Gestalten, die so zufällig an den zwölf Ecken des Stoffes standen.
Nun, Maha brauchte eine gute New Yorker Minute, aber als er begriff, was geschehen war und dass er den Kugeln – vielen, vielen Kugeln! – ausgewichen war, begann er, mit seiner Pistole und allen Ersatzwaffen, die er bei sich trug, wahllos auf alle Täter zu schießen, die so kleinmütig am Rand standen und für seine Waffenkunst nur Kanonenfutter waren.
Alle bekamen, was sie verdienten. Ihre Gräber waren unmarkiert und auf die billigste Art und Weise angelegt, flach wie die Sünde. Dann ging Maha schweigend davon, in die tiefe Wüste, um nie wieder gesehen oder gehört zu werden. Und wie Lemminge folgten ihm bald Scharen von Menschen, die ihm über die nächste Klippe folgten.
Die Forensiker berieten jahrelang darüber, was geschehen war. Einige meinten, es habe vielleicht ein Verstoß gegen das Protokoll gegeben. Andere waren der Meinung, die schmutzigen Zwölf hätten falsche Waffen erhalten. Es sei alles eine Fälschung gewesen, eine Inszenierung, sie seien Krisenschauspieler gewesen – solche Meinungen verbreiteten sich wie ein Lauffeuer im Internet.
Die endgültige Schlussfolgerung der Analysten lautete jedoch, dass unter direkter Missachtung der klar festgelegten Spielregeln die meisten der gültigen Teilnehmer irgendwie Platzpatronen statt scharfer Munition erhalten hatten. Der Regulierungsausschuss würde sicherlich zusammentreten, um diese Angelegenheit zu besprechen, und es würden mit Sicherheit Köpfe rollen.
Es gibt eine zweite Version dieser Geschichte, die sich einfacher erzählen lässt: Die dreizehn Teilnehmer mieteten, nachdem sie sich alle im Oriental versammelt hatten, einen der Hinterräume mit einem langen Banketttisch, mit der Bedingung, dass derjenige, der den kurzen Strohhalm zog, in der Mitte sitzen musste. Das Ergebnis war fast dasselbe, bis auf das Essen.
22. Februar 2024 [14:02–16:32]
Der Zimmermann, von Robert Fuller
Alles begann damit, dass der Nachbar mit nacktem Oberkörper auf dem spitzen Dachfirst stand; er war rotgebrannt und sonnengebleicht, hatte lange Locken und einen Bart, ein ziemlich rötlicher Mann mit vielen Sommersprossen im Gesicht, als wäre er gerade aus einem frischen Bad gestiegen. Seine Augen waren wie Feuer, sein Haar schneeweiß gebleicht, sein Gesicht strahlte heller als die Sonne, und seine Stimme, wenn er sprach, klang wie rauschendes Wasser. Er war entweder von bescheidener Größe oder groß, wohlproportioniert und breitschultrig, mit einer narbigen Hautfarbe, wenn die Sonnenstrahlen sie gerade so trafen, und seine Fußsohlen und Handflächen waren wie tausend Speichenräder mit Stigmata, als hätte er nie unter einem Feigenbaum gesessen, geschweige denn sieben Wochen lang. Dennoch trat er würdevoll hervor, obwohl sein Körper fast haarlos war und seine Hände und Füße ausgesprochen grob waren. Diejenigen, die in seiner Nähe lebten, bemerkten, dass er immer von kleinen Blumen und Schwärmen von Vögeln umgeben war, die ihn alle mit voller Stimme begrüßten, ebenso wie alle seine Schwestern und Brüder, Mond, Wind, Sonne, Erde, Feuer und Wasser, die er immer in vollem Umfang segnete. Und da war dieser geheimnisvolle Krug mit Nägeln, den er immer in einem durchsichtigen Beutel an seinem Gürtel trug.
Es gibt Vermutungen, dass dieser Junge ursprünglich aus einer Falkenstadt stammte, in der Nähe eines Wachturms, inmitten von Zweigen, Trieben und Sprossen reiner Olivenbäume, eingehüllt in eine Art hohle Schale in der Nähe der Stadt, einem Gefäß, das allerlei Abfälle und endlose Haufen von Holzresten enthielt, und dass dies der Hauptgrund war, warum dieser Junge als Kind so begeistert von Tischlerei, Schnitzen und Möbelbau war. Seine Mutter konnte ihn unmöglich zurückhalten, und sein Vater – nicht der, der nur ein Ersatz war, sondern sein richtiger Vater – war nie zu sehen, sodass er sein neues Handwerk mit einer Leidenschaft erlernte, die nicht zu bändigen war.
Er absolvierte nie eine Lehre oder ein Praktikum bei einem renommierten Meister, sondern zog es vor, dorthin zu gehen, wo der Wind wehte, die Blumen wuchsen und die Vögel flogen, und alles, was er lernte, lernte er, indem er alles ausprobierte, was ihm in den Sinn kam. In einer früheren Phase seiner Karriere versuchte er sich an Wand- und Küchennischen, dann an Alkoven und Sockeln, Bücherregalen und Schubladen, aber es ist bemerkenswert, dass er in dieser Phase eine tödliche Angst vor Nägeln hatte; daher war in seiner Jugend die Tischlerei seine Hauptbeschäftigung. Einmal fertigte er sogar eine komplette Deckenfreske aus Holz an, ohne einen einzigen Nagel zu verwenden. Es war ein wunderbares Fliesendesign mit unzähligen Speichen und Splittern und immer feineren Holzsplittern, die in wahrer Hingabe vom Zentrum nach außen strahlten. Und der Auftrag für diese einzige Deckenfreske brachte ihm viel ein.
In seiner nächsten Phase war er eher als Schnitzer tätig und wandte sich bald der Miniaturkunst zu, sodass man zur Betrachtung seiner Werke aufwendige und leistungsstarke optische Geräte und Linsen benötigte. Tatsächlich war die Herstellung dieser Werke so mühsam und, offen gesagt, schmerzhaft, dass er sie bald aufgeben musste, um einer Arbeit nachzugehen, die sowohl körperlich als auch für sein nachlassendes Sehvermögen weniger anstrengend war.
Tatsächlich forderte diese mittlere Phase seiner Karriere einen so hohen Tribut, dass er für einige Jahre eine Invaliditätsrente beantragen musste, während er darum kämpfte, sein Leben wieder in den Griff zu bekommen. In diesen dunklen Jahren, wie er sie in seinen Memoiren nannte, wanderte er durch Wüsten und lebensfeindliche Orte, darunter viele Mülldeponien, wo er Menschen sah, die nach allem suchten, was sie für irgendeinen erdenklichen Zweck verwenden konnten. Sie waren mittellos, verzweifelt und dennoch entschlossen, es zu schaffen, koste es, was es wolle.
Er begann, sie nacheinander zu interviewen, um herauszufinden, was sie antrieb, und schon bald begeisterte er sich für ihre vielfältigen Lebensgeschichten, die zwar alle einen gemeinsamen Nenner hatten, der für jeden Menschen mit Gewissen schwer zu ertragen war. Bei dieser Arbeit legte er stets Wert darauf, niemals herablassend zu ihnen zu sprechen oder ihre Sorgen in irgendeiner Weise zu bagatellisieren. Er hielt keinem seiner Freunde jemals eine Predigt, doch die Geschichten, die sie später über das erzählten, was er gesagt hatte, zeugten von einer Freundlichkeit, die zu dieser Zeit selten war, und so verwoben sich seine Worte mit der Zeit zu einem komplizierten Teppich, der selbst den Fliesen, Mustern und Wirbeln auf den schönsten persischen Teppichen in nichts nachstand.
Während er sich mit seinen Freunden mit diesen Überlegungen beschäftigte, fiel ihm auch das herumliegende Holz auf, das sie bei der Jagd und beim Sammeln von Abfällen gefunden hatten. Also begann er, immer ein Glas Nägel bei sich zu tragen, um das Holz optimal nutzen zu können.
Und damit begann und endete die dritte und letzte Phase seiner Karriere als Tischler.
Diese Phase begann recht bescheiden. Er suchte sich Holzlatten und -bretter in geeigneter Größe und nagelte zunächst vorsichtig ein Stück an das andere, um ein Gefühl dafür zu bekommen, wohin das führen sollte. Allmählich entschied er sich für Bretter, die etwa zwei Meter lang waren, und andere, die eher einen halben Meter lang waren. Er wurde schnell geschickt darin, längliche Kisten zu bauen, die seiner Meinung nach praktisch alles aufnehmen konnten, auch wenn sie vielleicht leer blieben.
Anfangs war ihm nicht wirklich klar, wozu all diese Kisten dienen sollten, aber zu dieser Zeit führte er weiterhin Gespräche mit den mittellosen Menschen, denen er immer zuhörte, und er spürte ihren Schmerz, als wären es tiefe Wunden, eine Art Segen oder sogar Blutungen in seinen Gliedmaßen. Also begann er, all diese länglichen, seltsamen Kisten aus weggeworfenem, sorgfältig zusammengenageltem Holz zu sammeln, und er wusste, dass es eines Tages einen guten Zweck erfüllen würden, als Vergeltung für das Unrecht, das seinen guten Freunden durch andere angetan worden war.
23. Februar 2024 [13:50-15:30]
Trüffel, von Robert Fuller
Am Morgen war die staubige Wintersonne, die auf den feinen schwarzen Winterböden schien, von den hoffnungsvollen Eichenkeimlingen am Rande mehrerer ländlicher Wildwaldmärkte verschwunden; Hunde huschten leise auf dunkle Säulen zu und sprangen in flache Löcher, wo sie unachtsam in der Erde gruben. Bauern suchten nach Nahrung und machten sich Sorgen um die Bedeutung der verschwundenen Juwelen, die in schwarzen Wintereichenwäldern gefunden worden waren, wo schmale Gassen den unbeständigen, mondbeschienenen Winter begleiteten.
Er jagt und trödelt durch die Schicksalswende des 20. Jahrhunderts, die Weltkriege hervorbrachte, und kehrt zurück in die Ungewissheit der Reise: Landstraßen, verbrannte Erde, kalkhaltige Böden, in Flecken der Dunkelheit, der vergrabenen Rose.
Grüne und weiße Tage mit trüber Sonne, Mondschein in der Ferne, spektakulärem Himmel, überwältigt von gelben Eichen am Rand, Hunden, die mit der Leichtigkeit von Landfüchsen nach Dieben graben, Narben des vergangenen Morgens, in einem flüchtigen, isolierten Grab voller Geheimnisse, Magie, Religion, Gefahr. Das Geheimnisvolle mag zur Ausgrabung solcher Weinberge inspirieren, eine Frage der Feierlichkeit, der vorübergehenden Überzeugung, Märsche durch verschlafene Eichen, nächtliche Wanderungen.
Die Feinheiten der Unterwelt, der zwielichtigen Geschäfte; die Fragen der Diebe: Diese Art von Kriminalgeschichte spiegelt unsere blinde Sensibilität wider, einen Vorgeschmack auf Geheimnisse, einen epischen Betrug, eine verkaufte Geschichte, eine dunklere Fantasie.
24. Februar 2024 [22:01-23:55]
Nachtfalter, von Robert Fuller
Wir waren unleserliche Kritzeleien auf Pergament, bis du uns hörtest, wie wir auf das brennende Licht zuflogen. Bevor wir das waren, stellten wir uns vor, wie wir mit unseren blassen, seidenen, zerbrechlichen Flügeln auf jede lokale Glut zuflogen, wie Ikarus zur Sonne, und wir schwelgten in unserem Fliegen, obwohl wir nur Tinte auf Papier waren, die dann durch flinke Augen und Finger und königliche Instrumente in Wellen üppiger Klänge verwandelt wurde, die unser seidenes Herz erfüllten.
Als wir einmal waren, fragten wir uns, wie diese Alchemie aus Symbolen zu Liedern und Flug und Traurigkeit der Vögel möglich gewesen sein konnte. Unsere eigenen Flügel flogen nur, flatterten bedeutungslos umher, ohne Reue, doch unsere Nachbarn jammerten, selbst als sie anmutig flogen, klagende Echos ihrer Flügel, die traurig nach der Sonne griffen.
Wir waren dazu bestimmt, wieder zu Staub zu werden, selbst als wir herumflatterten und versuchten, irgendeine Quelle, die Quelle des Lichts zu finden, das uns lockte, so wie wir waren oder wie wir oder ihr dachten, dass wir waren. Doch wir waren nur Kritzeleien auf Papier, und es war eure Alchemie, die uns zu dem machte, was wir waren, wenn wir überhaupt etwas waren.
Nachtmotten tragen grelle Seidengewänder wie Narren, während eine unbekannte Morgendämmerung ein Trauerlied in ihr Leben bringt, in ihrem verstreuten Flug der Dunkelheit. Ja, manchmal träumen sie von Augen, die keine Augen sehen, aber Boote, Wellen, den Tumult des Lebens sehen, und bei näherer Betrachtung einige andere Dinge, die sie nicht sehen, weil wir eine Illusion waren. Wir waren, und doch waren wir nicht. Doch wir flogen über Wellen von Winden von Liedern, die nur als Kritzeleien auf vergänglichem Papier existierten, das, wie wir es sein sollten, zu Staub werden würde.
Wir waren im Tal, in der Nacht, in der Nähe von Laternen, und wir waren, wir flogen, wir wurden zum Licht und zum Staub und zum Gesang deines schlagenden Herzens, das die ewig läutenden Glocken herbeirief, die unaufhörlichen Glocken, die für immer das Tal, die Ebene, den Berg, den Ozean besingen würden, die ewig läutenden Glocken der Nachtmotten, die wir waren und immer sein würden.
25. Februar 2024 [10:22-11:14]
Sonnentänzer, von Robert Fuller
Keine Glühwürmchen, sondern Sonnenfliegen, Tänzerfliegen. Gliederfüßer, geflügelte Sechsfüßer, natürliche Akrobaten, Flügelmänner, Fallschirmspringer und Sonnenanbeter, die von Flügeln, Winden, Sonnen und Liedern erzählen, von intimen, komplexen Himmels-Tänzen aus bewegten Geometrien von hypnotisierender Schönheit, von Luftkissenfahrzeugen, Hängegleitern, Sturzfliegern, Wildkatzen, Hurrikanen, Sternschnuppen, die alle die Geschichte der ganzen Welt von Anziehung, Abstoßung, Gleichgültigkeit, freiem Fall und Chaos erzählen.
Sie waren hypnotisch in der Art, wie sie sich durch das Licht, aus dem Licht, als Licht bewegten. Es schien, als hätten sie diese Muster an unzähligen solchen Tagen in ihrer kurzen Existenz einstudiert, als geflügelte Körper mit Facettenaugen und unendlicher Beweglichkeit, die endlos im Glanz der hohen Sonne schwebten, wie Flecken von Sternen und Kometen und winzigen geflügelten Sternensystemen und Galaxien und Universen, ohne jemals ein Muster zu wiederholen, genau wie die Quelle, aus der sie hervorgingen, das Universum selbst, das ständig seine Form von dieser zu jener veränderte und sich nie wiederholte oder für irgendjemanden auch nur im Geringsten verständlich war.
Was war der Sinn ihres Tanzes? Niemand fragte danach. Und es war ihr freies Geheimnis, das sie vielleicht selbst nicht kannten. Denn sie tanzten, frei von unserem Wahnsinn und unseren alltäglichen Sorgen, einfach nur das, was sie waren, ohne sich darum zu kümmern, kommunizierten auf ihre eigene Art und Weise und kümmerten sich nicht darum, ob irgendjemand sie verstand. Es war ein Wirbel, es waren Wirbel, es waren spiralförmige Wirbel ekstatischer Verrücktheit der guten Art, die dein Herz erwärmten, egal wie die Dinge an der Oberfläche aussahen, die dich inspirierten, so zu sein wie sie, frei in der Sonne zu tanzen; die dich ganz und gar in ihren freien Spiralen der Güte badeten.
26. Februar 2024 [21:33–22:11]
Miroirs, von Robert Fuller
Ich flüsterte Max und den Behörden, die mir anvertraut hatten, dass einige von ihnen sich zumindest gelegentlich fragten, wie sie so übersehen werden konnten, labyrinthische Erinnerungen im Spiegel zu. kann ich mir nun vorstellen, wie wir uns verwandelt haben, überall in der Galerie gespiegelt wie Kritzeleien von Narren, verwandelt durch Federkritzeleien, durch den Nachgeschmack von Absinth, gespiegelt durch Glasportale durch Weizenfelder, wie läutende Glocken der Illusion. Wir waren gesegnet, ohne Reue zu sein, doch Musik ohne Ausweg begann, überall gespiegelt, verschmolzen in endlosen Tropen von knorrigen und arthritischen Zikaden oder Blumen, die für immer Echos ihrer Zerbrechlichkeit singen würden, in Hörerlebnissen, die durch ungewohnte Umgebungen hervorgerufen wurden, traurige Schritte im Licht.
Nachtlaub in der Nähe von Laternen, verschiedene Flügel und Traurigkeit, nur Tinte auf Papier, dazu bestimmt, zu Staub zu werden, lockten uns zur Morgendämmerung, subtile Andeutungen von Safran. Wir waren seidige Dunkelheit, weil wir von Burgen sprachen, weitgehend versteckt in einem Tal geschmolzener Vögel, in einem Haus aus Glocken, unaufhörlichen Winden: Du hast es bereits vergessen. Du hast zufällig Gemurmel gehört, Geschichten über Mammuts und Säugetiere, hast sie abwechselnd bewundert und dann so gedankenlos nicht einmal den Gesängen des verstreuten Fluges im Tal des nächtlichen Gregorianischen Gesangs gelauscht; es war fast vergessen, verdeckt von Blättern über einem Feld von Iris, Blumen in leuchtenden Farben, Klängen von Sonnen.
27. Februar 2024 [13:32-15:21]